"Se muore un Arlecchino" contiene anche tredici poesie, in coda ai capitoli. Albino Guidi... "scriveva solo quando un
improvviso solletico mentale gli faceva trattenere il respiro, nell’attesa di trasformare
in parole l’impressione prepotente, visione sfocata di un paesaggio inesplorato."
Questo canto è in un giardino
breve:
uno sguardo per guardare,
il silenzio da ascoltare.
Tanto incanto in questo lieve
spiumare di fronda in fronda,
meteora il lucherino.
L’estensione dell’esistente
è così grande in questo
niente:
di stagione in stagione,
vi si perde la ragione.
Ièra on omo, on omo basso,
co la testa no pì alta
del so casso.
El voleva comandare tuti
quanti,
par decreto del Signor e
tuti i santi.
Ièra on om providenziale,
on crociato contro el
male,
e la zente l’ha gridà:
questo sì che ben ci va!
Xe vegnuo in la mia casa
e go dito: oh che tu fasa
che ‘l padrone qua son
io?
M’ha svardato come un dio
svarda bieco na criatura,
po’ m’ha fatto portar via
da’ sui sbirri e casa mia
n’han butato giù le mura.
Fidati di me, disse l’uomo, ti fidi di me?
Dici cose strane, cose terribili.
Fidati di me, come io mi sono fidato di lui
così tu fidati di noi, d’altronde tu sai chi è lui.
Dici cose terribili, che mi spaventano.
Fidati, lo dice lui.
Devo mentire anche a mio figlio?
Sempre, se ne trai vantaggio, anche a te stesso.
Devo dunque ingannare mia moglie?
Tutti ingannano tutti, tu fallo per primo, e ne trai
vantaggio.
Fingermi amico e solidale? Fingermi comprensivo e promettere
tutto il mio aiuto?
Sempre, prometti sempre, qualunque cosa.
Cose terribili.
Fidati di lui.
Accusare mio figlio? Svergognare mia moglie?
Chiunque, se ti è d’ostacolo. Tu bada solo
alla tua convenienza.
Pugnalare alle spalle è terribile.
Fidati.
Devo odiare? Considerare gli altri burattini
da manovrare a mio piacimento? Disprezzare? E tagliare la testa a chi
a chi si oppone? E vedere me stesso lassù, in cima al mondo, un dio?
Fidati di lui, che già sta lassù.
E comandare isterico se cade una foglia che io non voglia? Così
così devo diventare, un dio folle?
Fidati di noi.
E poi io, tu, lui… che cosa faremo lassù, ci sbraneremo? E loro
quaggiù, loro…
Fidati, loro non contano niente.
Dici cose strane, cose terribili.
Fidati di me, come io mi sono fidato di lui
così tu fidati di noi, d’altronde tu sai chi è lui.
Dici cose terribili, che mi spaventano.
Fidati, lo dice lui.
Devo mentire anche a mio figlio?
Sempre, se ne trai vantaggio, anche a te stesso.
Devo dunque ingannare mia moglie?
Tutti ingannano tutti, tu fallo per primo, e ne trai
vantaggio.
Fingermi amico e solidale? Fingermi comprensivo e promettere
tutto il mio aiuto?
Sempre, prometti sempre, qualunque cosa.
Cose terribili.
Fidati di lui.
Accusare mio figlio? Svergognare mia moglie?
Chiunque, se ti è d’ostacolo. Tu bada solo
alla tua convenienza.
Pugnalare alle spalle è terribile.
Fidati.
Devo odiare? Considerare gli altri burattini
da manovrare a mio piacimento? Disprezzare? E tagliare la testa a chi
a chi si oppone? E vedere me stesso lassù, in cima al mondo, un dio?
Fidati di lui, che già sta lassù.
E comandare isterico se cade una foglia che io non voglia? Così
così devo diventare, un dio folle?
Fidati di noi.
E poi io, tu, lui… che cosa faremo lassù, ci sbraneremo? E loro
quaggiù, loro…
Fidati, loro non contano niente.
Ci vuole un vento forte,
di tempesta
che sibili sconquasso,
fragoroso.
I suoi artigli con moto
vorticoso
afferrino costoro di cui
basta,
non si tollera più la
guasta casta:
il limite han passato,
sia finita.
Li portino lassù tra
terra e cielo,
dove l’aria non ha
miasmi, è pulita,
e di colpo dagli occhi
strappi il velo
che li ha resi ottimati
vincitori
e non sono che feccia
truffatori.
Stan nudi sulle nubi e
impenitenti
si proclamano già santi e
innocenti
e allora dopo il vento
una bufera
dalla voce fatale, forte
e fiera
li porti via per sempre,
e poi sia festa.
Ripongo
la legna. A quella stagionata cade la corteccia,
l’abitano cimici e ragni, secca e polverosa la solcano
gallerie di piccole creature scomparse chissà dove.
Di mezza stagione, il tepore del camino è svelto
e più intenso l’aroma che mi segue in casa,
come aprire la porta sui boschi di abeti. La
ripongo sotto la tettoia “ci verranno i topini” mi dice il vicino
generale in pensione, e io: “c’è posto per tutti”.
Tornano verdoni cinciallegre pettirossi
a spiare se ho messo acqua e becchime
contro l’inverno di fame di gelo.
Saremo di nuovo insieme: loro folletti di rami e d’aria,
io sguardo alla finestra, nel mio nido assediato dal mondo.
l’abitano cimici e ragni, secca e polverosa la solcano
gallerie di piccole creature scomparse chissà dove.
Di mezza stagione, il tepore del camino è svelto
e più intenso l’aroma che mi segue in casa,
come aprire la porta sui boschi di abeti. La
ripongo sotto la tettoia “ci verranno i topini” mi dice il vicino
generale in pensione, e io: “c’è posto per tutti”.
Tornano verdoni cinciallegre pettirossi
a spiare se ho messo acqua e becchime
contro l’inverno di fame di gelo.
Saremo di nuovo insieme: loro folletti di rami e d’aria,
io sguardo alla finestra, nel mio nido assediato dal mondo.
Ho visto ed era buio
on omo nero, on omo
bruto.
E d’intorno, ed eran
mute,
cento e mille v’eran
d’ombre,
le sue anime perdute.
Lalalà lalalà,
cento e mille et una lama
son brillate alla mia
gola.
La mia vita, ch’era sola,
s’è piovuta via col
sangue
a fare on lago, ‘l sangue
mio.
Così è morto on senza
dio.
Siedi accanto a me,
sorella
volto esangue,
nati insieme e da quel
giorno
mi segui passo passo,
ombra
cui non serve il sole.
Raccontami di te e del
tuo potere
di annichilire mondi in
lenti autunni,
schiantare i fili d’erba
dei respiri
e fare i mondi desolati
in cui cerchiamo pace.
Marinar che vai a vela,
cosa vedi che ti sgela?
È ‘l mio cor, era
ghiacciato,
mò lo sento innamorato.
La sirena co ‘l suo
pianto
m’ha robbato in on
incanto.
Or mi porta in fondo al
mare
a morire, e questo è
amore.
Una gazza mi zampetta in
petto,
là dove dicono cuore
faccia rima con amore.
Tronfia, crudele
occhietto,
a beccate scava un vuoto
di dolore.
E il giorno muore.
L’Arlechin perde i colori, a uno a uno
glieli strappano dal cuore.
Li vedi là alla deriva
dove l’onda muore,
glieli strappano dal cuore.
Li vedi là alla deriva
dove l’onda muore,
sulla chiglia rugginosa
di una nave incagliata,
di una nave incagliata,
nell’acqua fangosa.
Marinai ebbri
berciano una canzone sbracata, uno sbraita
spara ai pesci! spara ai pesci!
e così fa il compare.
Ta ta ta ta ta!
berciano una canzone sbracata, uno sbraita
spara ai pesci! spara ai pesci!
e così fa il compare.
Ta ta ta ta ta!
Spara al mare e al cielo,
spara ai sogni sulle nubi e sotto l’onda:
colpisce l’Arlechin
colpisce l’Arlechin
che affonda.
Oh, l’Arlechin ferito!
Non ha più nemmeno voce,
non ha più nemmeno vita: la sua
Oh, l’Arlechin ferito!
Non ha più nemmeno voce,
non ha più nemmeno vita: la sua
commedia è finita.
È piombato giù dal cielo
on puer bellissim, da
mirare,
che m’implora, gli occhi
boni:
“Famme entrare,
ch’el mio pare me vol
morto.”
Io allora apro la porta.
Tutti i zorni e anco le
notti
bussa e bussa e bussa
ancora,
el Signor che me
rintrona:
“Damme l’agnolo a morir!”.
E io canto ‘sta canzon
del parón, e del patir.
Vola in alto, sopra i
miasmi,
sopra gli esseri
striscianti,
sopra quelli che si
uccidono:
stanno in basso i
servitori,
tra i padroni e i loro
complici.
Vola sopra le parole,
che di buone non ce n’è,
sopra i traffici e i
commerci,
vola in mezzo a chi ha
ali buone:
l’aria è limpida e lo
sguardo
va lontano.
Vola in aurea solitudine:
tutto illumina.
Il giardino si spegne
alla sera,
ma l’uccello non smette
di cantare.
Ha le ali e potrebbe
volare,
ma non vola e non smette
di cantare.
Non c’è niente
di più tragico e triste.
Dalla foglia che annera
l’uccello canta, insiste,
si dispera e,
solo, si confonde alla
sera. Grumo di buio
che canta, sono chiuse tutte
le porte.
Forse lo ascolta la luna,
che ha solo mari asciutti
e valli morte.
