Gli operai votano Lui. Sindrome di Stoccolma, sogni di suv e cellulari last generation. Gli imprenditori votano Lui. Sindrome del precariato e del lavoro nero. Le casalinghe votano Lui perché ha le televisioni. Le donne in carriera e le veline Lo votano per farsi assumere e trascorrere weekend nelle ville al mare. Gli anziani votano Lui perché è immortale e non perde i capelli. I giovani Lo votano perché Lui sa come si fanno i soldi. Gli idealisti votano Colui che difende i valori della famiglia e del sacrosanto egoismo borghese. I bricconi Lo votano in nome delle affinità elettive. Le suore Lo votano perché è proprio una brava persona. I preti perché è anticomunista. Santi e martiri per difendere la categoria. I malati terminali votano Chi fa i miracoli. I bambini votano Lui che è super e comanda tutti. I feti Lo votano per amore della vita. Gli animali votano Lui il perché non si sa. Anche le laboriose formiche Lo votano. Dio vota Lui, l’ha confermato ieri in diretta vaticana. Io vado a votare e mi sento solo. Tutti mi fissano, forse sanno che non voterò lui. I carabinieri e i soldati che piantonano la sezione sono nervosi. Forse mi arrestano. Una donna mi sputa sui piedi. Mi sembra un gesto abbastanza eloquente. Qualcuno mi dà uno spintone. Vogliono buttarmi fuori. Io vorrei votare, però. Buffone! mi grida uno che mi aizza contro il pitbull. Scusate, io vorrei… La sezione chiude, se ne vada, il suo voto non ci serve. Ah. Io pensavo che… Sparisci, estremista, prima che… Prima che?
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