Il giardino si spegne alla sera,
ma l'uccello non smette di cantare.
Ha le ali e potrebbe volare
ma non vola e non smette di cantare.
Non c'è niente
di più tragico e triste.
Dalla foglia che annera
l’uccello canta, insiste, si dispera e,
solo, si confonde alla sera. Grumo di buio
che canta, sono chiuse porte e finestre.
Forse la luna ascolta,
che ha solo mari asciutti vulcani spenti.
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