Nella mente non c’è colore il lungo assedio dei pensieri
senza consolazione, chi ci ha imprigionato
l’immaginazione? le mani fredde
non san più dove posarsi
uno sguardo alla finestra, ma è brinata - chi ha rubato
il calore? è stanchezza, questa, o disillusione? come si farà
dove troveremo
la forza per respirare la primavera? è una dolcezza questa
funerea attrazione, morire – ma noi
continueremo, noi, a fiorire
come l’elleboro
contro la tirannia di ghiaccio dell’inverno.
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